Autor: halimyoussef

Lachen und Angst
Helîm Yûsivs Erzählband „Der schwangere Mann“
Die Berliner Literaturkritik, 16.06.04

Judith Wolf

Helîm Yûsiv ist ein kurdischer Schriftsteller, der aus Amûde im kurdischen Teil Syriens stammt und als politischer Flüchtling in Deutschland lebt. Das erste seiner fünf, bisher auf Kurdisch, Arabisch und teilweise auch auf Türkisch erschienenen Bücher liegt nun in deutscher Sprache vor: „Der schwangere Mann“ – ein Kurzgeschichtenband.

Mit seinen Erzählungen, die im syrischen Teil Kurdistans spielen, über den weitaus weniger bekannt ist als über den kurdischen Teil der Türkei und des Iraks, möchte uns der Autor, wie er im Vorwort selbst sagt, an die Hand nehmen und „an die Orte führen, die nicht nur vom Staat, sondern auch von Gott vergessen wurden“. Helîm Yûsiv stellt uns die Menschen und Orte seiner Heimat in einer sehr einfachen, gut lesbaren und – zumindest im kurdischen Kontext – geradezu unverschämt direkten Sprache vor, die gleichzeitig von überwältigender Symbolkraft ist und eine beißende Ironie in sich birgt.

Außergewöhnlich werden Helîm Yûsivs Geschichten dadurch, dass er nicht einfach nur, wie es unter kurdischen Schriftstellern sehr verbreitet ist, die dramatische Geschichte und Unterdrückung der Kurden durch die jeweiligen Staaten in ein literarisches Gewand hüllt, sondern deren Verwicklung mit Problemen innerhalb der kurdischen Gesellschaft zur Sprache bringt. Seine Geschichten berühren Themenfelder wie Religion, Politik, Geschlechterbeziehungen und eine damit verbundene Doppelmoral. Dabei ordnet er sich keiner vorgegebenen gesellschaftlichen Ideologie unter: Nicht gesellschaftliche Normen, nicht das, was sein sollte, sein könnte oder moralisch richtig wäre, spiegelt sich in seinen Geschichten wieder, sondern genau das, was er in seiner Umgebung als Tatsachen wahrnimmt – und das spricht Yûsiv unverblümt aus. Für diese Direktheit musste der Autor dann auch seinen Preis zahlen: Einige Personen aus seiner Heimatstadt Amûde, die sich in seinen Geschichten wiedererkannten, haben ihm seine Offenheit mit Prügel vergolten.

Geschichten ohne Kleidung, völlig nackt

Der auf dem Einband zitierte Kommentar von Xalid Xalîfe trifft den Nagel auf den Kopf: „Die Geschichten aus ‚Der schwangere Mann‘ kommen ohne Kleidung, ja selbst ohne Flicken, das heißt völlig nackt, zu uns.“ Diese Nacktheit der Geschichten springt einem tatsächlich mitten ins Gesicht und lässt einen nicht mehr so schnell los. Auf dem Spaziergang durch Helîm Yûsivs Erzählungen überkommen einen, kaum dass man über eine witzige Formulierung vor Lachen fast platzt, im nächsten Augenblick schon wieder Tränen.

Die Erzählungen in „Der schwangere Mann“ sind fünf Elementen zugeordnet. Genauer gesagt sind dies die vier Elemente aus der griechischen Naturphilosophie – Erde, Wasser, Feuer, Wind (Luft) –, die hier als allen Menschen gemeinsam gelten. Diesen fügt der Autor noch ein fünftes Element, das Blut, hinzu, welches die blutige, von Kolonisation, Krieg, Verfolgung und Tod gezeichnete Geschichte und Gegenwart der Kurden symbolisiert und die Differenz zu allen anderen Menschen markiert.

Die der Erde zugeordneten drei Erzählungen sind Milieugeschichten über Menschen in Südwestkurdistan (Syrien), stehen aber auch exemplarisch für das Leben in einer orientalischen Gesellschaft allgemein. Hierzu gehört die Geschichte „Der schwangere Mann“, die auch dem gesamten Erzählband den Namen gab. Das Schwangersein eines Mannes, ein unnatürlicher Zustand, der schlicht und ergreifend unmöglich ist, steht für die Absurdität des Lebens der Kurden in Syrien.

Selbst die Liebe bringt Verrat

Die Hauptrolle in den folgenden vier Geschichten, die dem Element Wasser zugeordnet sind, spielt jeweils ein Sufi (im Kurdischen Sofî). Sufis sind von einem Þêx ausgewählte gläubige Menschen, die trotz ihres Ansehens unter den Muslimen Kurdistans sehr arm sind und nach Ansicht des Autors vielleicht deswegen nicht selten dazu verleitet werden, die Gläubigen zu hintergehen. In allen vier Geschichten geht es um den nicht greifbaren Charakter dieser Sufis, einen Charakter, der einem wie Wasser durch die Finger rinnt, sobald man glaubt, ihn in der Hand zu halten. Am schönsten ist vielleicht die Geschichte „Die rätselhafte Ziege“, welche die Ehre (namûs) thematisiert.: Sie stellt uns Sofî Qorzîk vor, der bei dem Versuch, seine Ehre – ob nun in Gestalt seiner Tochter oder einer Ziege – wiederherzustellen, am Ende selber wie ein dummes Tier, nackt, mit langem Bart und auf allen Vieren mit einer Schafherde umherirrt und Gras frisst.

Im Zentrum des Buches findet sich, dem Element Blut zugeordnet, die wohl schmerzhafteste Geschichte des Bandes: „Mem erwacht vom Tod“. Als der aus dem kurdischen Epos „Mem û Zîn“ bekannte Mem nach langem Schlaf vom Tod erwacht, liegt seine geliebte Zîn nicht mehr neben ihm im Grab. Auf der Suche nach seiner Liebe findet er sich dort, wo einst sein Land Kurdistan, das Fürstentum Botan, blühte, in einer abgrundtiefen Hölle wieder: Das Land ist ausgetrocknet, von fremden Soldaten übersäht, das Leben besteht aus Angst, Verrat und Tod. Selbst die Liebe bringt Verrat und Tod  Aber Mem, der tote Irre, liebt!

Im vierten Teil, der dem Feuer gewidmet ist, begegnet man Menschen mit großen Träumen von Liebe, Freiheit oder sonstigem, die sie unter den gegenwärtigen Bedingungen niemals erreichen können. Das Feuer symbolisiert die Situation in Kurdistan, die jeglichen menschlichen Traum verbrennt. So erzählt zum Beispiel „Das Dreieck und das Viereck“ von einem Intellektuellen, der von einem verantwortungsvollen Posten, der ihm öffentliches Ansehen einbringt, einer schönen, nackten Frau und viel Geld träumt. Auf der Suche nach seinen Träumen, von denen sich kein einziger erfüllt, wird er von der grausamen Realität eingeholt, einem äußerst brutalen Folterinstrument aus dem osmanischen Reich.

Keine Luft zum Leben

Um in Frieden und Freiheit leben zu können, brauchen Menschen Luft zum Atmen. Dafür steht der Wind. Die dem Wind zugeordneten vier Geschichten handeln von der Unterdrückung in Kurdistan, die den Menschen den Atem raubt. Es gibt keine Luft zum Atmen, keine Luft zum Leben, keine Luft zum Lieben, keine Luft, um als Mensch zu handeln. „Biographie eines Schuhs“ etwa erzählt von der katastrophalen Situation, dass Menschen eigentlich nur Respekt voreinander haben, solange sie einander irgendwie für irgendeinen Zweck benutzen können. Sobald jemand aber einen anderen Menschen nicht mehr braucht, wirft er ihn weg wie einen alten Schuh. Auch die letzte Geschichte des Bandes, „Die Welt ist enger als eine Toilette“, erzählt davon, dass man eigentlich nirgends in Ruhe atmen oder auch nur seinen Gedanken nachhängen kann, außer auf der Toilette – und selbst dort holt einen die Verfolgung ein: Die Toilette, der Ort der letzten Zuflucht, wird plötzlich zu einem riesigen Mund mit Zähnen. Selbst hier wird man am Ende gejagt, zermalmt und gefressen.

Mit „Der schwangere Mann“ eröffnet Helîm Yûsiv ungewöhnliche Innenansichten kurdischen Lebens. Eine gleichermaßen tiefgreifende und kurzweilige Lektüre, die sich lohnt – sowohl für Menschen, die einfach gern lesen, als auch für jene, die sich professionell mit der Analyse der kurdischen Gesellschaft befassen. (Judith Wolf)

Literaturangaben:
YUSIV, HELIM: Der schwangere Mann. Erzählungen. Übersetzt aus dem Kurdischen von Heidi Karge. Unrast Verlag, Münster 2004. 161 S., 14 €.

Sauerstoff auf Urlaub – Dirk Ruder

Von Gott und der Politik verlassen: Helîm Yûsiv erzählt Geschichten aus dem kurdischen Teil Syriens

Dirk Ruder

junge Welt vom 23.10.04

Unnachahmlich reden Helîm Yûsivs Charaktere. Manchmal stellen sie sich dem Leser selbst vor: »Ja, ich bin’s. Ich bin der Hecî, über den die Frauen des ›Bezirks der Mullahs‹ immer reden. Es scheint so, als kämen sie meinetwegen jeden Tag auf der Straße zusammen.« So läßt Yûsiv in seinem Erzählband »Der schwangere Mann« seinen Protagonisten die Geschichte über »Liebe ohne Hand und Fuß« beginnen. Unversehens ist das Publikum hineingerutscht in die Geschichte, in der es eigentlich gar nicht um Hecî geht. Man hockt – »als wären zweihundert Hühner zusammen in einen kleinen Hühnerstall gesperrt worden« – bei den tratschenden Frauen des Mullah-Bezirks, die dem ungeschickt vorbeistolpernden jungen Mann auch noch hinterherrufen: »Ja, Hecîko, alle Versammlungen und Konferenzen der Frauen werden über dich abgehalten.« Wer wollte bei einer solchen Szene nicht dabeisein?

Wir sind im kurdischen Teil Syriens, in dem eine starke und lebendige Tradition mündlichen Erzählens die Literatur geformt hat. Dramaturgischer Schnörkel bedarf sie nicht; sie springt ohne viel Federlesens durch Zeit und Raum und bezieht ihre Stärke meist aus dem Dialog. Alles andere ist Handwerk und Talent. Beispielsweise wenn Helîm Yûsiv seine hypochondrische und abergläubische Großmutter vorstellt: »Wenn meine Großmutter eine Medikamentendose sah, verlor sie immer den Kopf. Sie fand keine Ruhe, bis sie nicht alles heruntergeschluckt hatte. Es war ihr egal, ob weich oder hart, ob als Tropfen oder ob es überhaupt zum Einnehmen war oder nicht … Alles, was sie finden konnte, legte sie auf ihren Fuß: Tomatensaft, Katzen- und Hasenfell, Sperlingsfedern, Glassplitter, Seife, eine lebendige und eine tote Eidechse, eine Maus, Küken, Hundeschwänze, zerhackte Knochen und noch viele andere Sachen, die ich hier nicht nennen kann, weil ich mich schämen würde. Mit all diesen Sachen auf ihrem Fuß betete sie auf ihrem Kaftan.«

Seit vier Jahren lebt Yûsiv als politischer Flüchtling in Deutschland. 1967 als jüngstes von acht Kindern in einer nordsyrischen Kleinstadt geboren, kennt ihn die kurdisch- und arabischsprachige Welt seit mehr als zehn Jahren als begnadeten Erzähler. In beiden Sprachen erschienen in den 90er Jahren der Kurzgeschichtenband »Die Frau im hohen Stockwerk« und der Roman »Sobarto«. Die Sammlung »Die Toten schlafen nicht« kam 1998 in Istanbul zudem auf Türkisch heraus. »Der schwangere Mann« ist Yûsivs erstes Buch, das er 1991 im Alter von 24 Jahren in Damaskus veröffentlichte. Heidi Karge hat es nun in Kooperation mit dem Autor ins Deutsche übersetzt. »Nach der Erstveröffentlichung mußte ich erleben, wie vier kräftige Männer mir den Weg abschnitten und mich verprügelten. Die Geschichte, die sich danach abspielte, ist lang. Während andere Schriftsteller nach einer Buchveröffentlichung mit Anerkennung oder Auszeichnung rechnen, erhielt ich meinen ›Preis‹ an diesem Tag in einer Straße in Amûdê«, schreibt der Verfasser im Vorwort.

Wenn Yûsiv seine Leser in die Gegenden führt, »die nicht nur vom Staat, sondern auch von Gott vergessen wurden und in denen bis zum Jahr 2000 Handys und das Internet verboten waren«, ist klar, daß keine Märchen aus 1 001 Nacht zu erwarten sind – auch wenn der Autor seinen Kurzerzählungen Titel wie »Der fliegende Bart«, »Das verliebte Skelett« oder »Die Tritte des weißen Esels« verleiht. Die Allmacht von Staat, Geheimdienst und Militär ist allgegenwärtig. In symbolhafter Form oder konkret. Sie trifft einfache Bauern, und sie trifft Toilettenhäuschen, die als Orte subversiver politischer Botschaften so gut wie nicht kontrollierbar sind. »Ich frage mich immer, warum die Menschen in unserer Stadt keine Revolution für die Errichtung neuer Toiletten machen«, läßt Yûsiv den Ich-Erzähler in »Die Welt ist enger als eine Toilette« klagen, der letzten Geschichte des Bands. »Solche Toiletten müßten so stabil sein, daß Bulldozer sie nicht gleich zerstören können, wenn regierungsfeindliche Sätze an der Innenseite der Tür stehen, die so harmlos waren wie: ›Toiletten sind die Plätze der Demokratie unserer Dritten Welt.‹«

Er sei nicht von der Idee zu überzeugen, die Welt sei ein kleines abgeschlossenes Dorf, gibt der Autor seinen Lesern als Lektürehinweis mit auf den Weg. Aber man darf sich nicht täuschen. Trotz Handy und Internet wissen wir so gut wie nichts über die Kurden im nördlichen Syrien. Mit Helîm Yûsivs Geschichten können wir deren Leben zumindest erahnen und vielleicht verstehen, warum der Autor die dringende Hoffnung ausdrückt, die Männer, die ihm vor Jahren auf der Straße den Weg versperrten, mögen niemals erfahren, »daß ihr über sie in deutscher Sprache lesen könnt. Sie würden sonst auf jeden Fall bereuen, daß sie mich lebend entkommen ließen«. Mit tollwütigen Eseln muß sich eben nicht nur das vermutlich gar nicht so fiktive Personal in Helîm Yûsivs Erzählungen herumplagen.


Helîm Yûsiv
Der schwangere Mann
Erzählungen
Edition arArat Bd. 4
ca. 160 Seiten, Hardcover, ca. 14 Euro
ISBN 3-89771-853-7